31 na Poesia. Sofia de Mello Breyner «Mar, metade da minha alma é feita de maresia pois é pela mesma inquietação e nostalgia, que há no vasto clamor da maré cheia…»

Cortesia de wikipedia

Porque os outros se mascaram mas tu não

«Porque os outros se mascaram mas tu não
Porque os outros usam a virtude
Para comprar o que não tem perdão.
Porque os outros têm medo mas tu não.
Porque os outros são os túmulos caiados
Onde germina calada a podridão.
Porque os outros se calam mas tu não.

Porque os outros se compram e se vendem
E os seus gestos dão sempre dividendo.
Porque os outros são hábeis mas tu não.

Porque os outros vão à sombra dos abrigos
E tu vais de mãos dadas com os perigos.
Porque os outros calculam mas tu não».

Mar

«Mar, metade da minha alma é feita de maresia
Pois é pela mesma inquietação e nostalgia,
Que há no vasto clamor da maré cheia,
Que nunca nenhum bem me satisfez.
E é porque as tuas ondas desfeitas pela areia
Mais fortes se levantam outra vez,
Que após cada queda caminho para a vida,
Por uma nova ilusão entontecida.

E se vou dizendo aos astros o meu mal
É porque também tu revoltado e teatral
Fazes soar a tua dor pelas alturas.
E se antes de tudo odeio e fujo
O que é impuro, profano e sujo,
É só porque as tuas ondas são puras».

Poemas de Sofia de Mello Breyner

Cortesia de Wikipédia/JDACT

A Criança em Ruínas José Luís Peixoto. «… onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos…, que não vejo, e que existe porque me olhas…, eu não sei escrever a palavra poema…, eu, eu só sei escrever o seu sentido»

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«… estou deitado sobre a minha ausência, como poderia estar deitado se existisse. Amanhã as ondas imitar-me-ão na praia…»

Arte Poética

«(…) ainda que tu estejas aí e tu estejas aí e

eu esteja aqui estaremos sempre no

mesmo sítio se fecharmos os olhos

serás sempre tu e tu que me ensinarás

a nadar seremos sempre nós sob

o sol morno de Julho e o véu ténue

do nosso silêncio rerá sempre o

teu e o teu e o meu sorriso a cair

e a gritar de alegria ao mergulhar

na água ao procurar um abraço que

não precisa de ser dado serão

sempre os teus e os teus e os meus

cabelos molhados na respiração

suave das parreiras sempre as tuas

e as tuas e as minhas mãos que não

precisam de se dar para se sentir

ainda que tu estejas aí e tu estejas aí e

eu esteja aqui estaremos sempre

juntos nesta tarde de sol de Julho

a nadarmos sob o planar sereno dos

pombos no tanque pouco fundo da

nossa horta sempre no tanque fresco

da horta que construíram para nós

para que na vida pudéssemos ser

mana e mana e mano para sempre

o teu sono anoiteceu mais que a noite

e hei-de escrever-te sempre sem que nunca

te escreva sei as palavras que fechaste

nos olhos mas não sei as letras de as dizer

ensina-me de novo se ensinares-me for

ir ter contigo ao teu sorriso ensina-me

a nascer para onde dormes que me perco

tantas vezes numa noite demasiado pequena

para o teu sono num silêncio demasiado fundo

dormes e tento levantar a pedra que te

cobre maior que a noite o peso da pedra que

te cobre e tento encontrar-te mais uma vez

nas palavras que te dizem só para mim

o teu sono anoiteceu mais que as mortes

que posso suportar e hei-de escrever-te

sempre e mais uma vez sozinho nesta noite»

Poema de José Luís Peixoto, in ‘A Criança em Ruínas’

Cortesia de Quetzal/JDACT

A Criança em Ruínas José Luís Peixoto. «… cada um deles é um lugar vazio nesta mesa… mas irão estar sempre aqui, na hora de pôr a mesa, seremos sempre… enquanto um de nós estiver vivo, seremos seremos…»

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«… estou deitado sobre a minha ausência, como poderia estar deitado se existisse. Amanhã as ondas imitar-me-ão na praia…»

Arte Poética

«o poema não tem mais que o som do seu sentido,

a letra p não é a primeira letra da palavra poema,

o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,

poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva

fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil

árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura

de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes

e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não

se escrevem, lê-se país e mar e céu esquecido e

memória, lê-se silêncio, sim, tantas vezes, poema lê-se silêncio,

lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu

olhar de doce menina, silêncio ao domingo entre as conversas,

silêncio depois de um beijo ou de uma flor desmedida, silêncio

de ti, pai, que morreste em tudo só para existires nesse poema

calado, quem o pode negar?, que escreves sempre e sempre, em

segredo, dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.

o poema não é esta caneta de tinta preta, não é esta voz,

a letra p não é a primeira letra da palavra poema,

o poema é quando eu podia dormir até tarde nas férias

do verão e o sol entrava pela janela, o poema é onde eu

fui feliz e onde eu morri tanto, o poema é quando eu não

conhecia a palavra poema, quando eu não conhecia a

letra p e comia torradas feitas no lume da cozinha do

quintal, o poema é aqui, quando levanto o olhar do papel

e deixo as minhas mãos tocarem-te, quando sei, sem rimas

e sem metáforas, que te amo, o poema será quando as crianças

e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo sempre e tudo.

o poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama

poema, a si próprio, nunca se escreve com p, o poema dentro de

si é perfume e é fumo, é um menino que corre num pomar para

abraçar o seu pai, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo

o que quero aprender se o que quero aprender é tudo,

é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,

não são bibliotecas a arder de versos contados porque isso são

bibliotecas a arder de versos contados e não é o poema, não é a

raiz de uma palavra que julgamos conhecer porque só podemos

conhecer o que possuímos e não possuímos nada, não é um

torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre

os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema

porque a palavra poema é uma palavra, o poema é a

carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre

os telhados na hora em que todos dormem, é a última

lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angústia, esperança.

o poema não tem estrofes, tem corpo, o poema não tem versos,

tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se

com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos. gritos e

incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema,

a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo

para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por

mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares

onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,

o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me

olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu não sei escrever a

palavra poema, eu, eu só sei escrever o seu sentido».

Poema de José Luís Peixoto, in ‘A Criança em Ruínas’

Cortesia de Quetzal/JDACT