Botequim da Poesia. Alberto Caeiro. «Vai até aos limites do subjectivo, mas sem o transpor; aprecia o efeito dum traço, duma máxima, dum adjectivo bem colocado; mas é o efeito que produzirão nos outros; pode avaliá-lo, mas não senti-lo»

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O Guardador de Rebanhos

(…)

VI

Pensar em Deus é desobedecer a Deus,

porque Deus quis que o não conhecêssemos,

por isso se nos não mostrou..

Sejamos simples e calmos,

como os regatos e as árvores,

e Deus amar-nos-á fazendo de nós

belos como as árvores e os regatos,

e dar-nos-á verdor na sua primavera,

e um rio aonde ir ter quando acabemos!..

VII

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver do Universo...

Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer,

porque eu sou do tamanho do que vejo

e não do tamanho da minha altura...

Nas cidades a vida é mais pequena

que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,

escondem o horizonte empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,

tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,

e tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

VIII

Num meio-dia de fim de Primavera

tive um sonho como uma fotografia.

Vi Jesus Cristo descer à terra.

Veio pela encosta de um monte

tornado outra vez menino,

a correr e a rolar-se pela erva

e a arrancar flores para as deitar fora

e a rir de modo a ouvir-se de longe.

Tinha fugido do céu.

Era nosso demais para fingir

de segunda pessoa da Trindade.

No céu era tudo falso, tudo em desacordo

com flores e árvores e pedras.

No céu tinha que estar sempre sério

e de vez em quando de se tornar outra vez homem

e subir para a cruz, e estar sempre a morrer

com uma coroa toda à roda de espinhos

e os pés espetados por um prego com cabeça,

e até com um trapo à roda da cintura

como os pretos nas ilustrações.

Nem sequer o deixavam ter pai e mãe

como as outras crianças.

O seu pai era duas pessoas:

um velho chamado José, que era carpinteiro,

e que não era pai dele;

e o outro pai era uma pomba estúpida,

a única pomba feia do mundo

porque não era do mundo nem era pomba.

E a sua mãe não tinha amado antes de o ter.

Não era mulher: era uma mala

em que ele tinha vindo do céu.

E queriam que ele, que só nascera da mãe,

e nunca tivera pai para amar com respeito,

pregasse a bondade e a justiça!

Parte do poema de Alberto Caeiro, in ‘Poemas’

A amizade da ML 
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