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«(…) É um anjinho cheio de dignidade!,
dizia então Sebastião, o bom Sebastião, com a sua voz profunda de basso. Estavam
casados havia três anos. Que bom que tinha sido! Ele próprio melhorara;
achava-se mais inteligente, mais alegre... E recordando aquela existência fácil
e doce, soprava o fumo do charuto, a perna traçada, a alma dilatada,
sentindo-se tão bem na vida como no seu jaquetão de flanela! Ah!, fez Luísa de
repente, toda admirada para o jornal, sorrindo. Que é? É o primo Basílio que
chega! E leu alto, logo: deve chegar por estes dias a Lisboa, vindo de
Bordéus, o Sr. Basílio Brito, bem conhecido na nossa sociedade. S. Exa que,
como é sabido, tinha partido para o Brasil, onde se diz reconstituíra a sua fortuna
com um honrado trabalho, anda viajando pela Europa desde o começo do ano
passado. A sua volta à capital é um verdadeiro júbilo para os amigos de S. Exa
que são numerosos. E são!, disse Luísa, muito convencida. Estimo, coitado!,
fez Jorge, fumando, anediando a barba com a palma da mão. E vem com fortuna,
hein? Parece. Olhou os anúncios, bebeu um gole de chá, levantou-se, foi abrir
uma das portadas da janela. Oh Jorge, que calor que vai lá fora, santo Deus! Batia
as pálpebras sob a irradiação da luz crua e branca. A sala, nas traseiras da
casa, dava para um terreno vago cercado dum tabuado baixo, cheio de ervas altas
e duma vegetação de acaso; aqui, ali, naquela verdura crestada do verão, largas
pedras faiscavam, batidas do sol perpendicular; e uma velha figueira-brava,
isolada no meio do terreno, estendia a sua grossa folhagem imóvel, que, na brancura
da luz, tinha os tons escuros do bronze. Para além eram as traseiras de outras
casas, com varandas, roupas secando em canas, muros brancos de quintais,
árvores esguias. Uma vaga poeira embaciava, tomava espesso o ar luminoso. Caem
os pássaros!, disse ela cerrando a janela. Olha tu pelo Alentejo, agora! Veio
encostar-se à voltaire de Jorge, passou-lhe lentamente a mão sobre o
cabelo preto e anelado. Jorge olhou-a, triste já da separação: os dois
primeiros botões do seu roupão estavam desapertados; via-se o começo do peito
de uma brancura muito tenra, a rendinha da camisa: muito castamente Jorge
abotoou-lhos. E os meus coletes brancos?, disse. Devem estar prontos. Para se
certificar chamou Juliana. Houve um ruído domingueiro de saias engomadas.
Juliana entrou, arranjando nervosamente o colar e o broche. Devia ter quarenta
anos e era muitíssimo magra. As feições, miúdas, espremidas, tinham a amarelidão
de tons baços das doenças de coração. Os olhos grandes, encovados, rolavam numa
inquietação, numa curiosidade, raiados de sangue, entre pálpebras sempre
debruadas de vermelho. Usava uma cuia de retrós imitando tranças, que lhe fazia
a cabeça enorme. Tinha um tic nas asas do nariz. E o vestido chato sobre
o peito, curto da roda, rufado pela goma das salas, mostrava um pé pequeno,
bonito, muito apertado em botinas de duraque com ponteiras de verniz. Os
coletes não estavam prontos, disse com uma voz muito lisboeta, não tivera tempo
de os meterem goma. Tanto lhe recomendei, Juliana!, disse Luísa. Bem, vá. Veja como
se arranja! Os coletes hão de ficar à noite na mala! E apenas ela saiu: estou a
tomar ódio a esta criatura, Jorge! Há dois meses que a tinha em casa e não se
pudera acostumar à sua fealdade, aos seus trejeitos, à maneira aflautada de
dizer chapiéu, tisoiras, de arrastar um pouco os rr, ao ruído dos
seus tacões que tinham laminazinhas de metal: ao domingo, a cuia, o pretensioso
do pé, as luvas de pelica preta arrepiavam-lhe os nervos. Que antipática! Jorge
ria: coitada, é uma pobre de Cristo! Depois, que engomadeira admirável! No
ministério examinavam com espanto os seus peitilhos! O Julião diz bem: eu não
ando engomado, ando esmaltado! Não é simpática, não, mas é asseada, é
apropositada... E levantando-se, com as mãos nos bolsos das suas largas calças
de flanela: e, enfim, minha filha, a maneira como ela se portou na doença da tia
Virgínia... Foi um anjo para ela! Repetiu com solenidade: de dia, de noite, foi
um anjo para ela! Estamos-lhe em dívida, minha filha! E começou a enrolar um
cigarro com a fisionomia muito séria. Luísa, calada, fazia saltar com a
pontinha da chinela a orla do roupão; e examinando fixamente as unhas, a testa
um pouco franzida, pôs-se a dizer: mas enfim, se eu me embirro com ela, não me
importa, posso bem mandá-la embora. Jorge parou, e raspando um fósforo na sola
do sapato: se eu consentir, minha rica... É que é uma questão de gratidão, para
mim! Ficaram calados. O cuco cantou meio-dia. Bem, vou à vida, disse Jorge.
Chegou-se ao pé dela, tomou-lhe a cabeça entre as mãos. Viborazinha!, murmurou,
fitando-a muito meigamente. Ela riu. Ergueu para ele os seus magníficos olhos
castanhos, luminosos e meigos. Jorge enterneceu-se, pôs-lhe sobre as pálpebras dois
beijos chilreados. E torcendo-lhe o beicinho com uma meiguice: queres alguma
coisa de fora, amor? Que não viesse muito tarde. Ia deixar uns bilhetes, ia
numa tipóia, era um pulo...» In Eça de Queirós, O Primo Basílio, 1876,
Porto Editora, 2010, ISBN 978-972-004-960-5.
Cortesia de Porto
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