No 31. Vitorino Nemésio. Mário Dionísio. «Esta é uma infância viva, que transforma o adulto em comparsa do jogo infantil, recuando a sua experiência e prolongando o seu percurso. Toca-nos a presença dos dois corpos, e descobre-se eco no eco de si em que reinveste»

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O futuro perfeito

«A neta explora-me os dentes,

penteia-me como quem carda.

Terra da sua experiência,

meu rosto diverte-a, parda

imagem dada à inocência.

Finjo que lhe como os dedos,

fura-me os olhos cansados,

íntima aos meus próprios medos

deixa-mos sossegados.

E tira, tira puxando

coisas de mim, divertida.

Assim me vai transformando

em tempo de sua vida».

Poema de Vitorino Nemésio, in ‘Os Poemas da Minha Vida, Praia da Vitória, Ilha Terceira, 1901-1978’

A casa deserta

«Ah nada pior que a casa deserta,

sozinha, sozinha.

O fogão apagado e tudo sem interesse.

O mundo lá longe, para lá da floresta.

E o vento soprando

a chuva caindo

a casa deserta...

Ah nada pior que estes dias e dias,

de cachimbo aceso, com as mãos inertes,

com todas as estradas inteiramente barradas,

ouvindo a floresta.

Com tudo lá longe, na casa deserta,

o vento soprando

e a chuva caindo, na noite caindo...

Há uma cancela que range nos gonzos

um velho cão de guarda que ladra sem motivo

parece que é gente que vem a entrar...

E é só o vento soprando, soprando

e a chuva caindo...

Mudaram muita vez as folhas da floresta.

Os olhos do homem são olhos de doido.

Fogão apagado, aceso o cachimbo, o mundo lá longe.

E o vento soprando

a chuva caindo

a casa deserta...»

Poema de Mário Dionísio, in

Poema de Mário Dionísio, in ‘Os Poemas da Minha Vida, Lisboa, 1916-1993’

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Poesia. Música. Juventude. Grécia. «O contrário do drama é a indiciação não desenvolvida de um nome como aqui acontece. Esse nome emerge, vazio de corpo, porque a boneca se substituiu à menina desaparecida, mas é para ela que aponta, e a mostrar pela sua presença…»

Cortesia de wikipedia

Teatro da boneca

«A menina tinha os cabelos louros.

A boneca também.

A menina tinha os olhos castanhos.

Os da boneca eram azuis.

A menina gostava loucamente da boneca.

A boneca ninguém sabia se gostava da menina.

Mas a menina morreu.

A boneca ficou.

Agora também já ninguém sabe se a menina gosta da boneca.

E a boneca não cabe em nenhuma gaveta.

A boneca abre as tampas de todas as malas.

A boneca arromba as portas de todos os armários.

A boneca é maior que a presença de todas as coisas.

A boneca está em toda a parte.

A boneca enche a casa toda.

É preciso esconder a boneca.

É preciso que a boneca desapareça para sempre.

É preciso matar, é preciso enterrar a boneca.

A boneca.

A boneca».

Poema de Carlos Queiroz, Lisboa, 1907-1949, in ‘Os Poemas da Minha Vida’

Na Paz!

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Os Poemas da Minha Vida. Maria Alzira Seixo. «O poema é também a fala directa de uma impossibilidade comum, a da libertação do país da opressão e do silêncio forçado, estéril, durante esses anos de ditadura. Prolongamento de nós pelo amor e alimento da esperança»

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Notícias do bloqueio

«Aproveito a tua neutralidade,

o teu rosto oval, a tua beleza clara,

para enviar notícias do bloqueio

aos que no continente esperam ansiosos.

Tu lhes dirás do coração o que sofremos

nos dias que embranquecem os cabelos,

tu lhes dirás a comoção e as palavras

que prendemos, contrabando, aos teus cabelos.

Tu lhes dirás o nosso ódio construído,

sustentando a defesa à nossa volta

único acolchoado para a noite

florescida de fome e de tristezas.

Tua neutralidade passará

por sobre a barreira alfandegária

e a tua mala levará fotografias,

um mapa, duas cartas, uma lágrima...

Dirás como trabalhamos em silêncio,

como comemos silêncio, bebemos

silêncio, nadamos e morremos

feridos de silêncio duro e violento.

Vai pois e noticia com um archote

aos que encontrares de fora das muralhas

o mundo em que nos vemos, poesia

massacrada e medos à ilharga.

Vai pois e conta nos jornais diários

ou escreve com ácido nas paredes

o que viste, o que sabes, o que eu disse

entre dois bombardeamentos já esperados.

Mas diz-lhes que se mantém indevassável

o segredo das torres que nos erguem,

e suspensa delas uma flor em lume

grita o seu nome incandescente e puro.

Diz-lhes que se resiste na cidade

desfigurada por feridas e granadas

e enquanto a água e os víveres escasseiam

aumenta a raiva

e a esperança reproduz-se».

Poema de Egito Gonçalves, Matosinhos, 1920-2001

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Poesia. Alexandre Herculano. «… o amor da terra, da casa? O sentido da vida, a saudade que não é só o tempo a passar mas, sobretudo, a descoincidência das coisas com o que sonhávamos ver nelas. Um pesadelo, um sonho mau de que se acorda em trevas»

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Tristezas do desterro

Que férreo coração esquece a terra,

que lhe escutou os infantis vagidos,

e lhe bebeu as lágrimas primeiras,

prelúdio a tantas que no curto espaço

da vida há-de verter? Quem nunca esquece

o tecto paternal, embora adeje

ao redor dele o medo de tiranos?

Quem não deseja misturar, na morte,

com a gleba nativa o pó de extinto,

e murmurar seu último suspiro

ali, onde primeiro a luz diurna

o alumiou na rápida passagem

entre o nada e o morrer, chamada a vida?

Ai, que és tu, existência? Um pesadelo,

um sonho mau, de que se acorda em trevas,

na vala dos cadáveres, em meio

da única herança que pertence ao homem,

um sudário e o perpétuo esquecimento.

A infância é dormir plácido: inquieta

a mocidade é já; mas entre dores

vem o amar e esperar, e a crença ardente,

e afectos santos consolar quem dorme:

pouco a pouco porém, sobre a jazida

do sonhador, do mal se assenta o anjo,

e as imagens ridentes da ventura

co'as negras asas dispersando ao longe,

com duro pé o coração lhe oprime.

Oh no grabato mui bem cedo esse anjo

veio assentar-se, o juvenil enleio

de afectos puros em dormir sereno

ffugentou de mim. Vagueei nos mares;

peregrinei na terra: em toda a parte

o pé maldito me esmagou o peito,

e da pátria a saudade, em sonho triste,

imóvel, do viver me tece a noite.

Poema de Alexandre Herculano (1810-1877)

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A Vida Breve. Poesia. «Suspensos dessa ‘hora’, não apenas pessoana, cuja urgência afinal não passa. Porque não há exame final, nem leitura final, e as horas felizmente se prolongam na poesia que não acaba»

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Exame

Pode

pode sentar-se senhora

Eu não sou senhora eu não sou menina

sem olhos sem ouvidos fala

sento-me que de pé sou um balão vazio

pois sento-me embora haja frio

e calor na sala

harpias de esquecimento

riscos na carteira

e a ciência inteira casqueando ideias

puzzles legiões de ideias

que são novas velhas

Sento-me

evidentemente

circunspectamente

irremediavelmente

senhor professor doutor

Eu não sou senhor professor doutor

minha não-senhora minha não-menina

e se estou de pé é ilusão de óptica

eu estou sentado todos nós sentados

isto é não rígidos não equilibrados.

De certo que é isso que o senhor me diz

ao princípio é mundo

ao princípio é deus

ao princípio é homem

ao princípio é fim.

Passam aviões o céu está vermelho

que será de mim

artista batido

persiana branca

uma mulher nua

perdição do homem

ao princípio é ela

e depois sou eu.

Já sabem que o outro era esse mesmo

construiu um vácuo e deitou-se a esmo

de cabeça ao caos

os homens são maus

não são não senhor pode ser que seja

apenas temor

o que é é pode ser que seja

apenas não ser

pleno é vazio

sei lá que é pleno

sei lá que é vazio

pode ser plano pode ser navio

sei lá que é destino dão-lhe muitos nomes

um só lhe convém

as árvores cortam o meu pensamento

o tinteiro tem qualquer sangue dentro

mas no homem não há tinta livre

fácil liberdade

há facilidade

há atrocidade

são palavras válidas colhidas no vento

sim professor senhor professor doutor.

Estou de pé dentro nem de alma alguma

cinzeiro de cinza cindida

não vale a pena dizer que me sinto

homogéneo átomo

como um voo sem asas.

Aflito esquisito heraclito

não grito dizem que é feio um homem gritar

mas eu sou mulher

já me esquecia eu não sou mulher

de análise psíquica

quid emocional

não olhem para mim

a voz perdeu-se

a voz encontrou-se

nada é por mal

e mais

se não fosse estrada das mil direcções

era um verme triste

um cão acossado

o qual possuía uma biblioteca

eu também algures uma discoteca

sem caos sem destino que vai ser de nós.

Meu amor vivias muito antes de Cristo

não percebo isto

a morte que é vida

a terra redonda o barco na onda

cai um grão de pó em cada demora

senhor professor doutor

senhor professor

senhor

se

Já passa da hora.

Poema de Luísa Neto Jorge, in 1939-1989

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Poesia. Os Lusíadas. Episódio de Inês de Castro. «A poesia é a insistência, a existência, das palavras marcando com o seu ritmo a página e interrompendo o silêncio»

Cortesia de costapinheiro

Os Lusíadas. Episódio de Inês de Castro

«Tirar Inês ao mundo determina,

por lhe tirar o filho que tem preso,

crendo co sangue só da morte indina

matar do firme amor o fogo aceso.

Que furor consentiu que a espada fina

que pôde sustentar o grande peso

do furor mauro, fosse alevantada

contra uma fraca dama delicada?

[...]

Assi como a bonina, que cortada

antes do tempo foi, cândida e bela,

sendo das mãos lascivas maltratada

da menina que a trouxe na capela,

o cheiro traz perdido e a cor murchada:

tal está, morta, a pálida donzela,

secas do rosto as rosas e perdida

a branca e viva cor, co a doce vida.

As filhas do Mondego a morte escura

longo tempo chorando memoraram,

e, por memória eterna, em fonte pura

as lágrimas choradas transformaram.

O nome lhe puseram, que inda dura,

dos amores de Inês, que ali passaram.

Vede que fresca fonte rega as flores,

que lágrimas são a água e o nome Amores!

[...]

Mas quem pode livrar-se, porventura,

dos laços que amor arma brandamente

entre as rosas e a neve humana pura,

o ouro e o alabastro transparente?

Quem, de uma peregrina fermosura,

de um vulto de Medusa propriamente,

que o coração converte, que tem preso,

em pedra, não, mas em desejo aceso?»

Poema de Luís de Camões, in ‘Os Lusíadas’

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Poesia. Os Lusíadas. Episódio de Inês de Castro. «Quando se fala de poesia de amor, Camões vem sempre primeiro. E se alguém pensa que “Os Lusíadas” são apenas, apenas? - Um poema de feitos guerreiros, ficará desenganado…»

Cortesia de costapinheiro

Os Lusíadas. Episódio de Inês de Castro

Tu só, tu, puro Amor, com força crua,

que os corações humanos tanto obriga,

deste causa à molesta morte sua,

como se fora pérfida inimiga.

Se dizem, fero Amor, que a sede tua

nem com lágrimas tristes se mitiga,

é porque queres, áspero e tirano,

tuas aras banhar em sangue humano.

Estavas, linda Inês, posta em sossego,

de teus anos colhendo doce fruto,

naquele engano de alma, ledo e cego,

que a fortuna não deixa durar muito,

nos saudosos campos do Mondego,

de teus fermosos olhos nunca enxuto,

aos montes ensinando e às ervinhas

o nome que no peito escrito tinhas.

Do teu Príncipe ali te respondiam

as lembranças que na alma lhe moravam,

que sempre ante teus olhos te traziam,

quando dos teus fermosos se apartavam;

de noite, em doces sonhos que mentiam,

de dia, em pensamentos que voavam;

e quanto, enfim, cuidava e quanto via

eram tudo memórias de alegria.

De outras belas senhoras e Princesas

os desejados tálamos enjeita,

que tudo, enfim, tu, puro amor, desprezas

quando um gesto suave te sujeita.

Vendo estas namoradas estranhezas,

o velho pai sisudo, que respeita

o murmurar do povo e a fantasia

do filho, que casar-se não queria,

[…]

Poema de Luís de Camões, in ‘Os Lusíadas’

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Os Poemas da Minha Vida. Maria Alzira Seixo. «Um dos mais belos poemas de amor, resignado e racional, aceitando a desistência e a separação, da cidade, imagens ambas de um Portugal que se ama mas com quem só dolorosamente se consegue viver»

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Um Adeus Português

Nos teus olhos altamente perigosos

vigora ainda o mais rigoroso amor

a luz de ombros puros e a sombra

duma angústia já purificada.

Não tu não podias ficar presa comigo

à roda em que apodreço

apodrecemos

a esta pata ensanguentada em que vacila

quase medita

e avança mugindo pelo túnel

de uma velha dor.

Não podias ficar nesta cadeira

onde passo o dia burocrático

o dia-a-dia da miséria

que sobe aos olhos vem às mãos

aos sorrisos

ao amor mal soletrado

à estupidez ao desespero sem boca

ao medo perfilado

à alegria sonâmbula, à vírgula maníaca

do modo funcionário de viver.

Não podias ficar nesta casa comigo

em trânsito mortal ate ao dia sórdido

canino

policial

até ao dia que não vem da promessa

puríssima da madrugada

mas da miséria de uma noite gerada

por um dia igual.

Não podias ficar presa comigo

à pequena dor que cada um de nós

traz docemente pela mão

a esta pequena dor à portuguesa

tão mansa quase vegetal.

Não tu não mereces esta cidade não mereces

esta roda de náusea em que giramos

até à idiotia

esta pequena morte

e o seu minucioso e porco ritual

esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira

da cidade onde o amor encontra as suas ruas

e o cemitério ardente

da sua morte

tu és da cidade onde vives por um fio

de puro acaso

onde morres ou vives não de asfixia

mas às mãos de uma aventura de um comércio puro

sem a moeda falsa do bem e do mal.

Nesta curva tão terna e lancinante

que vai ser que já é o teu desaparecimento

digo-te adeus

e como um adolescente

tropeço de ternura

por ti.

Poema de Alexandre O’neill, ‘Lisboa’

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Maria Alzira Seixo. Os Poemas da Minha Vida. «Erotismo indirecto, mas por diversas vias tão envolvente. Natureza, símbolos, instintos, elementos, tópicos diversos dos modos de amar, desde a contemplação e a pureza»

Cortesia de wikipedia e jdact

Poema de Amor

A noite é cheia de vales e baías.

E do meu peito aberto um rio largo de sangue…

Águas densas, de correntes lentas,

serpentes mortas a arrastarem-se.

Águas?

Água negras, pastosas, alcatrão rolante.

Mas águas-puras, verde-claras, atraindo

a margem donde os crocodilos fogem mastigando.

Águas em transparência lucilantes, para cima,

e as estrelas do mar, um polvo e um Mefistófeles

ficam no ar sobre ilhéus e lodosos calhaus

que se descobrem.

Plantas brancas e extáticas…

Lágrimas… Nuvens… E a cabeça, o perfil,

os olhos, todo o corpo da mulher amada, a prostituta

antes de virgem, que é bela e feia, velha e nova,

e não conhece os filhos!

O fogo envolve essa mulher amada

e é um guindaste erguendo-a e atirando-a,

enquanto dispersas pelo chão brilham mandíbulas

naturalmente à espera…

Poema de Edmundo Bettencourt, Funchal (1889-1973)

In Maria Alzira Seixo. Os Poemas da Minha Vida. Público, 2005, ISBN 972-8892-78-0.

Cortesia de Público/JDACT