Poesia. Garcia Lorca. Ruy Belo. «Sin ningún viento, hazme caso! Gira, corazón; gira, corazón … Caiam agora pálpebras que cerrem o sacrifício que em nossos gestos há de sermos diários por fora»

jdact

Veleta

«Viento del Sur,

moreno, ardiente,

llegas sobre mi carne,

tiayéndome semilla

de brillantes

miradas, empapado

de azahares.

Pones roja la luna

y sollozantes los álamos cautivos, pero vienes

demasiado tarde!

ya he enrollado la noche de mi cuento

en el estante!

Sin ningún viento,

hazme caso!

Gira, corazón;

gira, corazón.

Aire del Norte,

oso blanco del viento!

llegas sobre mi carne

tembloroso de auroras

boreales,

con tu capa de espectros

capitanes,

y riyéndote a gritos

del Dante,

oh pulidor de estrellas!

pero vienes demasiado tarde.

Mi almario está musgoso

y he perdido la llave.

Sin ningún viento,

hazme caso!

Gira, corazón;

gira, corazón.

Brisas, gnomos y vientos

de ninguna parte.

Mosquitos de la rosa

de pétalos pirámides.

Alisios destetados

entre los rudos árboles,

flautas en la tormenta,

dejadme!

tiene recias cadenas

mi recuerdo,

y está cautiva el ave

que dibuja con trinos

la tarde.

Las cosas que se van no vuelven nunca

todo el mundo lo sabe,

y entre el claro gentío de los vientos

es inútil quejarse.

Verdad, chopo, maestro de la brisa?

Es inútil quejarse!

Sin ningún viento,

hazme caso!

Gira, corazón;

gira, corazón».

In Garcia Lorca. Libro de Poemas. Julio de 1920. (Vaqueros, Granada.)

Acontecimento

Aí estás tu à esquina das palavras de sempre

Amor inventado numa indústria de lábios

que mordem o tempo sempre cá.

E o coração acontece-nos

como uma dádiva de folhas nupciais

nos nossos ombros de outono.

Caiam agora pálpebras que cerrem

o sacrifício que em nossos gestos há

de sermos diários por fora.

Caiam agora que o amor chegou

In Ruy Belo. Obra Poética

JDACT

Dire Straits. Adolescência / Juventude. «Mas se amanhã me olhares o teu olhar levantará nuvens de séculos sobre o meu caminho de pó. As folhas são pelo menos tão naturais como as palavras e a radical árvore tinha sido embora trabalhada vegetal e verde»

jdact e wikipedia

Povoamento

«No teu amor por mim há uma rua que começa.

Nem árvores nem casas existiam

antes que tu tivesses palavras

e todo eu fosse um coração para elas.

Invento-te e o céu azula-se sobre esta

triste condição de ter de receber

dos choupos onde cantam

os impossíveis pássaros

a nova primavera.

Tocam sinos e levantam voo

todos os cuidados

ó meu amor nem minha mãe

tinha assim um regaço

como este dia tem.

E eu chego e sento-me ao lado

da primavera».

JDACT

Obra Poética. Ruy Belo. «Mas quem teve a dádiva da evidência de si, como condenar-se a si ao silêncio? Ninguém pode pagar, nada pode pagar a gratuitidade deste milagre de sermos. Que ao menos nós lhe demos, a isso que somos, a oportunidade de o sermos até ao fim»

jdact

Composição de lugar

Não caibo nesta tarde que me desfolhas

sobre o coração. Renovam-se-me sob os passos

todos os caminhos e o dia é uma página que lida

e soletrada descubro inatingível como o vento a rua e a vida.

As mesmas mãos que antes desfraldavam

domésticas insígnias abaixo dos beirais

emprestam novos pássaros às árvores.

Pétala a pétala chego à corola desta minha hora.

Roubo o meu ser a qualquer outro tempo

não há em mim memória de alguma morte

em nenhum outro lugar me edifiquei.

Arredondas à minha volta os lábios para me dizer

recuo de repente àquele princípio que em tua boca tive.

Eu sei que só tu sabes o meu nome

tentar sabê-lo foi afinal o único

esforço importante da minha vida.

Sinto-me olhado e não tenho mais ser

que ser visto por ti. Há no meu ombro lugar

para o teu cansaço e a minha altura é para ser medida

palmo a palmo pela tua mão ferida.

Segunda Infância

À tua palavra me acolho lá onde

o dia começa e o corpo nos renasce.

Regresso recém-nascido ao teu regaço

minha mais ,funda infância meu paul.

Voltam de novo as folhas para as árvores

e nunca as lágrimas deixaram os olhos.

Nem houve céus forrados sobre as horas

nem míseras ideias de cotim

despovoaram alegres tardes de pássaros.

O sol continua a ser o único

acontecimento importante da rua.

Eu passo mas não peço às árvores

coração para além dos frutos.

Tu és ainda o maior dos mares

e embrulho-me na voz com que desdobras

o inumerável número dos dias.

Tarde interior

Vem ao meu pátio ver crescer a sombra

ó cheia de dois olhos minha amiga.

Olha-me olha-me como quem chove

conicamente sobre

um coração deposto

do corpo que o cercava

No ulmeiro do caminho

vegetal comentador do nosso amor

a folha tímida não partiu ainda

e ameaça encher a tarde toda.

Cubra-te ela a fronte

quando morrer aquém dos pássaros.

Repousa minha amiga as mãos

sobre o lugar onde estiveram as palavras

e que os gestos

arredondem um templo para a luz

que dos olhos despedes.

Já nos pesa nos pés a sombra

e pomos-lhe por cima o pensamento.

Acontecimento

Aí estás tu à esquina das palavras de sempre

Amor inventado numa indústria de lábios

que mordem o tempo sempre cá.

E o coração acontece-nos

como uma dádiva de folhas nupciais

nos nossos ombros de outono.

Caiam agora pálpebras que cerrem

o sacrifício que em nossos gestos há

de sermos diários por fora.

Caiam agora que o amor chegou

Poemas de Ruy Belo, in “Obra Poética”

JDACT

Obra poética de Ruy Belo. Aquele grande rio Eufrades. «A poesia deste homem caminhava entre o peso da superfície ocasional do mundo e devaneios de sentido onde o real confrontado se trespassava de mais que real, onde o mundo adivinhava e temia e recuava face a um outro mundo»

jdact e cortesia de wikipedia

Sepulcro dos dias

Eu sei que tu me esperas pela boca do dia

redondo sobre ti como um desejo

e que quando toda a paisagem for vã

hás-de proteger-me com tua chuva de linhas.

E no entanto paramentado com ideias de circunstância

talvez eu me olhe em outros espelhos e admita

conceitos arejados como tapetes esquecido

de que tu continuas a subir do sepulcro dos meus dias

como o primeiro orvalho que a donzela

contente por ter a possibilidade de ser vista de fora

recebe na cara ao abrir a janela.

Mas se amanhã me olhares o teu olhar levantará

nuvens de séculos sobre o meu caminho de pó.

As folhas são pelo menos tão naturais como as palavras

e a radical árvore onde te imolaram tinha sido

embora trabalhada vegetal e verde.

 
Imóvel viagem

Coisas gloriosas se têm dito de ti

árvore mais verde de quantas há não há na vida

praia prometida no fundo dos mais belos

dos menos intencionais dos mais

inexplorados olhos.

E só para ti senhor não haver

lugar na cidade nem mãos com que te ungir.

Servissem-te ao menos meus dias de espaço

não tenho nada já para morrer

abrir-te os braços é tudo o que faço.

Passaste numa nuvem pelos costumados gestos

qual onda que recua roubaste-mos ao dia

aí teve princípio toda a salvação.

Havia-me colinas prometidas

e lagos redondos como a minha sede de cervo.

Mas reduzi-me à tua irregular geografia

ó foz deste rio irrequieto.

Não há nenhuma outra paisagem

mais do que a tua cruz simplificada.

Povoamento

No teu amor por mim há uma rua que começa.

Nem árvores nem casas existiam

antes que tu tivesses palavras

e todo eu fosse um coração para elas.

Invento-te e o céu azula-se sobre esta

triste condição de ter de receber

dos choupos onde cantam

os impossíveis pássaros

a nova primavera.

Tocam sinos e levantam voo

todos os cuidados

ó meu amor nem minha mãe

tinha assim um regaço

como este dia tem.

E eu chego e sento-me ao lado

da primavera.

Poemas de Ruy Belo, in ‘Obra Poética’

JDACT

Há dias assim… Poesia (responsável por universalidade…). Ruy Belo. «A poesia caminhava entre o peso da superfície ocasional do mundo e devaneios de sentido onde o real confrontado se trespassava de mais que real. A sua poesia é o lugar do mundo…»

Cortesia de wikipedia

Dedicatória

A Primeira Palavra

Acompanhando a recente curvatura da terra

o primeiro olhar descreveu a sua órbita

sobre as oliveiras. Só mais tarde

a pomba roubaria o ramo

e iria de árvore em árvore propagar a Primavera.

Foi então que os olhos se cruzaram

e estava dita a primeira palavra

à superfície do tempo.

Elogio da Amada

Ei-la que vem ubérrima numerosa escolhida

secreta cheia de pensamentos, isenta de cuidados.

Vem sentada na nova Primavera

cercada de sorrisos no regaço lírios

olhos feitos de sombra de vento e de momento

alheia a estes dias que eu nunca consigo.

Morde-lhe o tempo na face as raízes do riso

começa para além dela a ser longe.

A amada é bem a infância que vem ter comigo.

Há pássaros antigos nos límpidos caminhos

e mortos como antes nunca mais.

Ei-la já que se estende ampla como uma pátria

no limiar da nossa indiferença.

Os nossos átrios são para os seus pés solitários.

Já todos nós esquecemos a casa dos pais

ela enche de dias as nossas mãos vazias.

A dor é nela até que deus começa,

eu bem lhe sinto o calcanhar do amor.

Que importa sermos de uma só manhã e não haver

árvore mais açoitada pelos diversos ventos?

Que importa partirmos num desmoronar de poentes?

Mais triste mesmo a vida onde outros passarão

multiplicando-lhe a ausência que importa

se onde pomos os pés é Primavera?

 

Condição da Terra

A minha amada chega no ar dos pinhais

cingida de resina vária como o cedro

e a maresia. Levanta-se lábil

e compromete solene o séquito da aurora.

Ou vem sobre os rolos do mar

cheia de infância pequena de destino.

Também a trazem às vezes aves como a pomba

que os mercadores ouviram

em países distantes. Tem brilhos

nos olhos de veado como se buscara

a grande fonte das águas.

Que nome tem a minha amada?

Como chamá-la se nenhum

conceito a contempla?

Em que palavra envolvê-la?

A minha amada não é da raça de estar

como o homem posta sobre a terra.

Que pés lhe darão

este destino de serem

mais ágeis do que nós os sonhos?

Ombro como o meu será lugar para ela?

Que anjo em mim a servirá?

Ai eu não sei como recebê-la

Eu sou da condição da terra

que tacteio de pé. Quase árvore

não me vestem convenientemente as estações

nem me comenta a sorte

o canto pontiagudo dos pássaros.

Vem domesticamente minha amada.

Receber-te-ei aquém dos olhos

com este humilde cabedal de dias.

Mas basta que venhas quando eu diga

do alto de mim próprio sim à terra.

Poemas de Ruy Belo, in ‘Aquele grande rio Eufrades, Dedicatória’, 1961

JDACT

Obra poética de Ruy Belo. Aquele grande rio Eufrades. «A morte é a grande palavra desse homem não há outra que o diga a ele próprio. É terrível ter o destino da onda anónima morta na praia»

jdact

Para a Dedicação de um Homem

Terrível é o homem em que o senhor

desmaiou o olhar furtivo de searas

ou reclinou a cabeça,

ou aquele disposto a virar decisivamente a esquina.

Não há conspiração de folhas que recolha

a sua despedida. Nem ombro para o seu ombro

quando caminha pela tarde acima.

A morte é a grande palavra desse homem

não há outra que o diga a ele próprio.

É terrível ter o destino

da onda anónima morta na praia.

A Multiplicação do Cedro

O senhor deus é espectador desse homem.

Encheu-lhe o regaço de dias e soprou-lhe

nos olhos o tempo suave das árvores.

Deu-lhe e tirou-lhe uma por uma

cada uma das quatro estações.

A Primavera veio e ele árvore singular

à beira do tempo plantada

vestiu-se de palavras.

E foi a folha verde que deus passou

pela terra desolada e ressequida.

Quando as palavras o deixaram de cobrir,

ficaram-lhe dois dos olhos por onde

o senhor olha finitamente a sua obra.

Até que as chuvas lhe molharam os olhos

e deles saíram rios que foram desaguar

ao grande mar do princípio.

Poema quase Apostólico

Está sereno o poeta.

Desprende-se-lhe dos ombros e cai

depois em pregas por ele abaixo a manhã.

Não pertencem ao dia os gestos que ele tem

não morrerão na noite seus assombrosos passos

dizem que ele volta a pôr em movimento a roda

de crianças de atitudes desmedidas

que o vento varreu e parque algum queria.

E abre os braços para deixar cair na cidade

um ano favorável ao senhor

e põe o rosto do senhor por trás das suas palavras.

Elas decerto o hão-de dar a quem as demandar.

Homem para Deus

Ele vai só ele não tem ninguém

onde morrer um pouco toda a morte que o espera

se é ele o portador do grande coração

e sabe abrir o seio como a terra,

temei não partam dele as grandes negações.

Que há de comum entre ele e quem na juventude foi

que mão estendem eles um ao outro

por sobre tanta morte que nos dias veio?

É no seu coração que todo o homem ri e sofre,

é lá que as estações recolhem findo o fogo

onde aquecer as mãos durante a tentação

é lá que no seu tempo tudo nasce ou morre.

Não leva mais de seu que esse pequeno orgulho

de saber que decerto qualquer coisa acabará

quando partir um dia para não voltar

e que então finalmente uma atitude sua há-de implicar,

embora diminuta uma qualquer consequência.

O que deus terá visto nele para morrer por ele?

Oh que responsabilidade a sua

que não dê como a árvore sobre a vida simples sombra

que faça mais do que crescer e ir perdendo vestes.

Oh que difícil não é criar um homem para deus!

Poemas de Ruy Belo, in ‘Obra Poética’

JDACT

Pedro Eiras. Ruy Belo, a habitação do mundo. «De muitas delas de resto falei, não sei talvez eu me possa enganar, foram tantas as vezes que me enganei mas por trás da mulher da terra e do mar…»

Cortesia de sputnikmmx

Surpreender o Lugar

Há outra forma de justeza, que não passa pela medição de distâncias. Nem pela habitação propriamente dita (o que é, insisto, uma tautologia) - mas pela transgressão pura da habitação: o salto. Ou seja: em Ruy Belo, o homem que habita a terra habita além da terra. Em “Homem de Palavra[s]”:

Amei a mulher amei a terra amei o mar

amei muitas coisas que hoje me é difícil enumerar

De muitas delas de resto falei

Não sei talvez eu me possa enganar

foram tantas as vezes que me enganei

mas por trás da mulher da terra e do mar

pareceu-me ver sempre outra coisa talvez o senhor

É esse o seu nome e nele não cabe temor

Mas depois deste sonho sou obrigado a cantar:

Eis que o senhor está neste lugar

[…]

Aqui - mulher terra mar -

Aqui só pode ser a casa de deus

Acompanha-se a “heurese”, passo a passo, no poema: a evidência em «Amei a mulher amei a terra amei o mar», a transcendência - cega - quando «por trás da mulher da terra e do mar / pareceu-me ver sempre outra coisa talvez o senhor», a síntese justa (justeza, justiça?) de «Aqui - mulher terra mar - / Aqui só pode ser a casa de deus». Resposta humilde: «deus», com minúscula, é a terra, mesmo se é preciso ver «por trás [...] da terra» - cegar? O poema não é dialéctico, se se resolve nesse “por trás de”, que interrompe fulgurantemente a indagação, e mesmo se esse lugar de transcendência é suspeito de engano («foram tantas as vezes que me enganei»).

Há outros exemplos, incontáveis.

[…]

Simone Weil, quase no início de “O Enraizamento”:

• «Se mantivermos sempre presente no espírito o pensamento de uma ordem humana verdadeira [...] estaremos na situação de um homem que anda na noite, sem guia, mas pensando sem descanso na direcção que quer seguir. Para um tal viajante, existe uma grande esperança».

In Pedro Eiras, Ruy Belo: a habitação do mundo, Colóquio e Letras.

Cortesia da FC Gulbenkian/JDACT

Luisa Freire. Ecos. Gustav Mahler: «… o eco do mundo em nós e o eco de nós em nós mesmos, som que repetimos de mil maneiras gastas quando nos gastamos a procurar dizer-nos»

Cortesia de novelosdesilencio e meggouveia

Ecos

Gustav Mahler: Sinfonia nº 5, Quarto andarnento

Este “Adagietto”, diz-se, terá sido enviado

na sua partitura inicial como uma carta

de amor.

Pode ser, sim, um poema de amor

uma elegia, uma oração

um canto de tristeza

um hino à solidão.

O som estende a sua sombra

pelo desejo em suspenso -

contido e declarado,

em crescendo mas calado e

repetido.

É, assim a música:

tudo cabe nela quando ela nos enche.

O eco é uma palavra curta nas letras e ampla

no sentido: ele é tudo o que fica a ressoar

ou a repetir o mesmo som.

Dele o dicionário dá uma longa definição onde

entram as leis da física, mas do eco diz também:

«lugar onde se produz o eco».

Somos então o lugar e o próprio som -

o eco do mundo em nós e

o eco de nós em nós mesmos,

som que repetimos de mil maneiras gastas

quando nos gastamos a procurar dizer-nos

ou a tentar descobrir a palavra exacta, a que liberta,

para encontrar apenas a palavra surda e sonsa

aquela que só ouve o que lhe apraz e que só diz

o que lhe interessa.

Poema de Luísa Freire, in «Colóquio Letras»

JDACT

Ruy Belo. Carta Inédita a Nuno Júdice. «Para Sagres estava projectado o “Mar Novo”, aquele monumento, aprovado em concurso público, […] com painéis ou frescos de Júlio Resende, tudo cancelado à ultima hora por decisão ditatorial daquele homem de botas…»

Cortesia de snpcultura

Madrid, 16 de Novembro de 1971

Meu caro Nuno Júdice

«Há muito pensava escrever-lhe. Causa próxima: o postal colectivo que, no Verão, me mandaram do Algarve. Comove-me a mim, que sou precisamente um ocidental - não no sentido político, mas por ter nascido no cabo da Europa - que se lembrem de mim como amigo, embora depois disponham de ampla liberdade para criticar os meus livros. Ainda hoje me lembro daquela estúpida resposta que lhe dei sobre a ausência de temática social em “Aquele grande rio Eufrates”, durante aquele colóquio comigo na Faculdade de Letras.

Escolhi mal o exemplo, porque respondi demagogicamente, em vez, de salientar nesse meu primeiro livro, agora em vias de reedição, os muitos poemas onde transparece o dia-a-dia, embora esse livro, sem deixar de ser ambíguo a vários níveis, constitua, quanto ao significado, o meu itinerário metafísico e mesmo místico. Realmente não só “Aquele grande rio Eufrates” passa por Sagres.

Para Sagres estava projectado o “Mar Novo”, aquele monumento, aprovado em concurso público, concebido por aquele arquitecto irmão da Sophia, com painéis ou frescos de Júlio Resende, tudo cancelado à ultima hora por decisão ditatorial daquele homem de botas, que até ao fim anotava a 1ápis o orçamento da Universidade de Coimbra e morreu «orgulhosamente só». O livro da Sophia intitulado precisamente “Mar Novo”, a partir do indignado poema que escreveu a propósito, assinala talvez a intervenção da Sophia na vida cultural e política. Acabou-se para ela a praia da Granja, o mar, a infância, o horror à cidade. A Sophia é muito recta. É, sem qualquer espécie de aristocratismo, muito humana e só não pactua com a mediocridade e com as capelinhas.

Eu creio que conhecerá as minhas posições actuais pelo menos através da Helena Abreu. De qualquer maneira, o meu último livro encerra bastantes contradições para poder ser ideologicamente enquadrado no catolicismo. As epígrafes do princípio, embora extraídas da Bíblia, não correspondem a um credo. Acontece até que a segunda é altamente polémica porque, ao compreender só metade do versículo do Novo Testamento, equivale a reivindicação da terra relativamente a um pretenso céu.

Quando sai o seu livro? Aqui estou, na Universidade de Madrid. Sinto-me muito bem. Passou-me a asma que tinha desde os seis meses, durmo melhor, compro muitos livros e sei pouco de Portugal. Se, por um lado, não me interessa que traduzam poesia minha para qualquer outra língua, não quero continuar a fazer carreira literária.

Bem, por hoje basta. Nuno, escreva-me na volta do correio para: …

Abraça-o este seu amigo, que talvez venha a «Mourrir à Madrid»,

Ruy Belo»

In Cartas Inéditas de Ruy Belo, Colóquio Letras nº 178, Fundação Calouste Gulbenkian.

Cortesia de invernoemlisboa

Cortesia da FC Gulbenkian/JDACT

Ruy Belo. A Habitação do Mundo: «Como a tardia folha que tem insaciável vocação de chão. Pois nesse " insaciável" se diz que folhas e homens viajam no espaço, cobrem, talvez dominem alguns passos de terra, mas a terra ficará sempre à distância...»

Cortesia da fcg e esquerdadavirgula

Homem de Palavra[s]

Amei a mulher amei a terra amei o mar

amei muitas coisas que hoje me é difícil enumerar.

De muitas delas de resto falei.

Não sei talvez eu me possa enganar

foram tantas as vezes que me enganei

mas por trás da mulher da terra e do mar

pareceu-me ver sempre outra coisa talvez o senhor.

É esse o seu nome e nele não cabe temor.

Mas depois deste sonho sou obrigado a cantar:

Eis que o senhor está neste lugar

[...]

Aqui - mulher tera mar -

Aqui só pode ser a casa de Deus.

Aonde estás, Emmanuel, aonde?

[...]

Que vieste fazer a Elsenor?

Perder-te nos passinhos insistentes miudinhos

usados nos caminhos das modernas praias

entre risos e lágrimas locais?

Eu sei que só tu sabes o meu nome

tentar sabê-lo foi afinal o único

esforço importante da minha vida.

Sinto-me olhado e não tenho mais ser

que ser visto por ti. Há no meu ombro lugar

para o teu cansaço e a minha altura é para ser medida

palmo a palmo pela tua mão ferida.

[...]

Poema de Ruy Belo, in «Homem de Palavra[s]»

JDACT

Silvina Rodrigues Lopes. Ruy Belo. Como quem num dia de Verão abre a porta de casa: «… nenhuma palavra, nenhum livro, pode dizer o mundo, pois há sempre para cada homem de palavra(s) outra palavra, ou a mesma tornada outra por uma nova vizinhança, uma nova articulação, um novo fôlego, um novo jogo, para dizer de novo…»

Cortesia de bibliotecadanazare

Como quem num dia de Verão abre a porta de casa

«Ironia e Verdade são as noções inseparáveis que suportam e orientam a leitura de Ruy Belo aqui proposta - ironia das ficções que se fazem e desfazem, verdade instaurada nesse fazer-desfazer, nos intervalos em que uma necessidade emerge não como harmonia e perfeição correspondente a uma finitude das coisas, mas como necessidade de continuar desfazendo e refazendo. Continuar, porém, numa contiguidade que diverge, não como o noivo que, feliz, recita os versos de Cesário Verde «Se eu não morresse nunca e eternamente / buscasse e conseguisse a perfeiçáo das coisas?» (em «Estudo» de Homem de Palavra[s]), mas com quem ao recitá-los neles sublinha o antagonismo entre a permanência do eu e a busca ou desejo como impulso que se sustenta da sua própria realização. Eternamente buscar e conseguir é sempre já renascer diferente, é sempre mudar: o eterno retorno como espaço-tempo do «próprio» enquanto mudança, isto é, enquanto dizer sempre já ex-apropriado pela linguagem, e que, como tal, dá sempre de novo às coisas (e ao eu como uma coisa) o seu lugar entre o espaço e o tempo da continuidade intersubjectiva (formas que constituem a história do mundo e dos indivíduos) e o vazio de que ele se origina. A finitude é o preço a pagar pela alegria de não haver fim, alegria do Verão, da linguagem na sua única estação, a da poesia, que, como o título deste ensaio (um verso de Alberto Caeiro) pretende sugerir, se assemelha a um gesto quotidiano de abertura. Do entendimento disso decorre o entendimento das relações linguagem-mundo como não-causais, isto é, não determinadas por qualquer automatismo, não-subsumíveis num “telos”. Que o mundo não é uma construção da linguagem é o que o processo de limitação e abertura que caracteriza toda a exposição do mundo evidencia:

• nenhuma palavra, nenhum livro, pode dizer o mundo, pois há sempre para cada homem de palavra(s) outra palavra, ou a mesma tornada outra por uma nova vizinhança, uma nova articulação, um novo fôlego, um novo jogo, para dizer de novo a perfeição-sem-fim (imperfeição) das coisas e das relações. Esse jogo, porém, decorre de as construções da linguagem, ao mesmo tempo que colocam limites ao que é possível dizer-se, poderem ser ilimitação, abertura para fora do possível.

Cortesia de galeriadecr

Pondo de parte a hipótese de uma transcendência que comande em absoluto as combinatórias de signos linguísticos, fixando-lhes um sentido, e a hipótese de um “telos” imanente à linguagem (a gramática como única dimensão dela) põe-se consequentemente de parte quer o uso da linguagem como busca de sentido quer a auto-referencialidade sem resto das combinatórias de linguagem. O que implica que se considere a interrupção do processo auto-reflexivo pela intervenção nesse processo da força diferenciadora do fora, que permite a significação enquanto ausência de garantia de um sentido.

Admitir que um texto existe na relação com outros textos, ou com todos os textos existentes, diz ainda respeito à dimensão do círculo auto-reflexivo e não à sua interrupção. Esta, o modo como o fora de texto irrompe no texto perturbando a sua completa estabilidade, não é localizável nem na sua letra nem numa esfera de conceitos ou ideias, pertencendo sim à composição que o poema é na sua unidade (mas não totalidade) irrecusável. É assim o espaço-tempo do fazer, do escrever, que se inscreve no jogo diferencial ou potencial de ressonância, que é a composição. O fora do texto como causa é então indiscernível da significância. Os elementos disponíveis que constituem os materiais a combinar existem no poema retirando-se do seu uso, dos textos e contextos «naturais», aqueles que os ligam sem equívoco a imagens, conceitos e ideias, num processo que, atendendo ao que ali se oblitera (sonoridades, grafias, não-linearidade da inscrição), desencadeia o jogo de relações que é condição de contínua metamorfose, a qual diz a impossibilidade de haver coisas em si ou palavras em si.

Cortesia de aminhasintra

Ruy Belo refere este processo de composição em «Os Fingimentos da Poesia», onde diz:

• «Arranca esse senhor [o poeta] à linguagem quotidiana aquelas palavras que lhe faltavam para fechar um poema. Como é que lá chega? Pegando naquilo que vê, pensa ou sente e sacrificando-o ao fio da sua meditação. Despreza aquele conjunto de circunstâncias que rodeavam a palavra e dá nova arrumação à palavra liberta. Tanto faz que se fale de desumanização, como de falsidade, como de fingimento».

Ao lermos Ruy Belo, percebemos como o dar «nova arrumação» é constitutivo dessa poesia que recorrendo frequentemente à citação de expressões vindas de textos poéticos, ou do quotidiano, as desvia da dose de circunstâncias que inevitavelmente as impregnam. Daí um efeito de continuidade entre várias maneiras de pensar/fazer a poesia, que se apresenta como captação de passagens entre processos e estilos. Ao lado de alguns poemas breves, a tradição de poemas longos renasce em Ruy Belo separando-se da imanência impessoal da épica, da transcendência bíblica e da subjectividade romântica. A extensão do poema é então ditada pela necessidade de continuar, uma necessidade que, decorrendo da inesgotabilidade do que pode ser dito, não é a de um infinito da inspiração ou da força interior mas, pelo contrário, a da inapresentabilidade da verdade, que o poema sustenta, desejando, através das «falsas pistas» (ver o poema «Estudo» ,in “Homem de Palavra[s]”) que constrói, sempre variáveis, pois é sempre outro o espaço-tempo do escrever que se inscreve no poema ao ser por ele «ex-crito». A necessidade de continuar é então a exigência fundamental do «labor» poético, aquilo que o devia de qualquer finalidade: a inesgotabilidade do mundo (a casa da poesia) pelo decurso do tempo e do consequente fluxo de memórias-metamorfoses obriga só por si a uma permanente reescrita - espécie de auto-correcção permanente, em que a disseminação de novas pistas compõe o jogo da verdade, no qual a interrogação «o que é a verdade?» pode tomar parte, mas nunca a resposta que a limitaria ou converteria numa pista falsa, sincera ou insincera, tanto faz - porque ela mesma é construída no processo de limitação-abertura que o mundo é. As associações de sonoridades e os vários tipos de semelhanças e dissemelhanças exaustivamente postos em jogo são outro modo (mais vertical e vertiginoso) de fuga à totalidade (ao mundo como totalidade, consenso, regra), expondo também ele a equivocidade, através da sobreposição de rumores próximos e distantes». In Silvina Rodrigues Lopes, Ruy Belo, Como quem num dia de Verão abre a porta de casa, Fundação Calouste Gulbenkian, Colóquio Letras, ISBN 010-1451.

Cortesia FCGulbenkian/JDACT

A Bela Poesia: Ruy Belo. «... Já todos nós esquecemos a casa dos pais ela enche de dias as nossas mãos vazias... multiplicando-lhe a ausência que importa se onde pomos os pés é primavera?»

Cortesia de nescritas

Povoamento

No teu amor por mim há uma rua que começa

Nem árvores nem casas existiam

antes que tu tivesses palavras

e todo eu fosse um coração para elas

Invento-te e o céu azula-se sobre esta

triste condição de ter de receber

dos choupos onde cantam

os impossíveis pássaros

a nova primavera

Tocam sinos e levantam voo

todos os cuidados

Ó meu amor nem minha mãe

tinha assim um regaço

como este dia tem

E eu chego e sento-me ao lado

da primavera

Ruy Belo

 

Elogio da Amada

Ei-la que vem ubérrima numerosa escolhida

secreta cheia de pensamentos isenta de cuidados

Vem sentada na nova primavera

cercada de sorrisos no regaço lírios

olhos feitos de sombra de vento e de momento

alheia a estes dias que eu nunca consigo

Morde-lhe o tempo na face as raízes do riso

começa para além dela a ser longe

A amada é bem a infância que vem ter comigo

Há pássaros antigos nos límpidos caminhos

e mortes como antes nunca mais

Ei-la já que se estende ampla como uma pátria

no limiar da nossa indiferença

Os nossos átrios são para os seus pés solitários

Já todos nós esquecemos a casa dos pais

ela enche de dias as nossas mãos vazias

A dor é nela até que deus começa

eu bem lhe sinto o calcanhar do amor

Que importa sermos de uma só manhã e não haver em volta

árvore mais açoitada pelos diversos ventos?

Que importa partirmos num desmoronar de poentes?

Mais triste mesmo a vida onde outros passarão

multiplicando-lhe a ausência que importa

se onde pomos os pés é primavera?

Ruy Belo

 

JDACT

Ruy Belo. Poesia: «Chovam as estações soprem os ventos, jamais hão-de passar das margens na manhã inocente ou na complexa tarde»

Cortesia de constancalucas 

Teoria da Presença de Deus

Somos seres olhados

Quando os nossos braços ensaiarem um gesto

fora do dia-a-dia ou não seguirem

a marca deixada pelas rodas dos carros

ao longo da vereda marginada de choupos

na manhã inocente ou na complexa tarde

repetiremos para nós próprios

que somos seres olhados.

E haverá nos gestos que nos representam

a unidade de uma nota de violoncelo

E onde quer que estejamos será sempre um terraço

a meia altura

com os ao longe por muito tempo estudados

perfis do monte mário ou de qualquer outro monte

o melhor sítio para saber qualquer coisa da vida.

Ruy Belo

Cortesia de poesiadosdiasuteisvcm

Grandeza do Homem

Somos a grande ilha do silêncio de deus.

Chovam as estações soprem os ventos,

jamais hão-de passar das margens.

Caia mesmo uma bota cardada

no grande reduto de deus e não conseguirá

desvanecer a primitiva pegada

É esta a grande humildade a pequena

e pobre grandeza do homem.

Ruy Belo

 

Cortesia de Constança Lucas/JDACT